Poeta morto de todos os dias
1, 2, 3...
Caio, divago na imensidão.
Derramado em vosso encalço
O poeta se desfaz na arte da solidão.
O pó remanece sobre o pó.
Pintai-vos as paredes de formas insalubres
Com saudades trazidas ao peito
De tudo o que não vivi.
Gritai-me com desdém
Oh, poeta morto de todos os dias.
Sua alma cala as palavras,
Procurei-as em cada canto do meu ser.
Desgraçadas!
Veêm-me preenchidas com mágoas.
posted by Poeta das Tragédias at 12:43 PM
<< Home